夜深了，老陈的房间里只点着一根蜡烛。他翻开一本泛黄的手抄本，那是他年轻时写的所有诗。其中一首，他从未示人。他称之为“阳具诗歌”——不是出于粗俗，而是因为它太赤裸，像刀刃上的光。 “你写的是什么？”她曾问。 “我写的是不敢说出名字的东西。” 她笑了，却没有追问。如今她走了，这首诗还在。他低声念着，每个字都像一记鞭子抽在骨头上。他不是在写情欲，他是在写死亡的反面。 烛火一跳，影子在墙上扭曲。老陈闭上眼，那一刻，他终于明白——有些诗，是用伤口写的。
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夜深了，老陈的房间里只点着一根蜡烛。他翻开一本泛黄的手抄本，那是他年轻时写的所有诗。其中一首，他从未示人。他称之为“阳具诗歌”——不是出于粗俗，而是因为它太赤裸，像刀刃上的光。 “你写的是什么？”她曾问。 “我写的是不敢说出名字的东西。” 她笑了，却没有追问。如今她走了，这首诗还在。他低声念着，每个字都像一记鞭子抽在骨头上。他不是在写情欲，他是在写死亡的反面。 烛火一跳，影子在墙上扭曲。老陈闭上眼，那一刻，他终于明白——有些诗，是用伤口写的。